Partido Aparte

I

A golpe de once de la noche, la banda Mar de Copas sale a encontrarse con el público fiel que -entusiasta- le dedica barras como si se tratase de un partido de fútbol. Es una noche como muchas otras en ese local Barranquino, que ha visto pasar por su escenario a las mejores bandas locales y, de vez en cuando, a algún invitado internacional que haya tenido el valor de aventurarse en esta ciudad. La gente continúa alentando a su banda, coreando sus canciones con pasión. Sin embargo, hay otro partido que se está jugando un tanto lejos del escenario. Para ser más exacto, entre esas dos personas que se encuentran en la mesa número cinco. 

Dado que la mesa es para tres, cualquier persona que los conociera y pasara por ahí, sin duda les preguntaría por Mauricio. Es natural, siendo todos parte de la misma historia. Pero hoy sólo están los dos, pese a que Mauricio disfruta mucho de la música de Mar de Copas también. Ninguno ha visto al buen Mauri hace meses: se ha borrado del mapa. Presumen que quizá sea por su trabajo. Presumen también -pero no lo dicen- que lo más probable es que sea por la misma razón que lo vuelve una persona tan difícil: simplemente no le provoca ver a nadie. 

Gabriela es la ex novia de Mauricio. Lo conoció cuando aún estaba en el colegio, y lo amó como puede amar una colegiala: sin prisas y sin pensar en el futuro. Las cosas no acabaron bien, pero al tiempo lograron volver a ser amigos. Luego fueron amantes, período en el cuál Gabriela se encontraba sumamente confundida, y era presa fácil de los deseos que tenía Mauricio por poseerla. Pese a que se encuentran hasta el día de hoy en reuniones de amigos en común y la relación es cordial, ella nunca ha podido perdonarse esos momentos de debilidad. Mucho menos perdonarlo a él.

Nico es el mejor amigo de Mauricio. Se conocen desde antes que empezaran a conocer chicas, a interesarse por conquistar a alguna, y a fracasar en el intento. Mauricio había tenido un éxito leve en este aspecto a lo largo de los años, a diferencia de Nico que caía más fácil en la timidez y en el no arriesgar. Mauricio, sin embargo, lograba lo que lograba apoyándose en el alcohol, y muchas veces el elixir mágico resultaba un potente veneno, exponiéndolo a fracasos realmente vergonzosos. No era el camino que Nico quería tomar. Tiempo después que se distanciaron, quizá harto de su mala fortuna, Nico empezó a vestirse distinto, adquiriendo algunas prendas de moda, y comenzó a frecuentar los sitios de los que oía que hablaban sus compañeras de trabajo. Quería salir y lograr el éxito conquistando a alguna chica linda. 

Empezó a salir con Gabriela sin darse cuenta. Ella había cambiado su estilo de vida, y así como Nico, quería conocer todos los restaurantes de moda, y hacerse millones de fotos en cada lugar que visitase. Se compró un placard enorme, y se dispuso a llenarlo en tiempo récord. Quería sentirse distinta. No fue nada difícil pues, que el día menos pensado, ambos coincidieran en la inauguración de un nuevo bar en Miraflores. Intercambiaron teléfonos, y empezaron a tener un contacto más fluído. Ambos se extrañaron de no haber entablado una amistad sólida hasta ahora, cuando habían coincidido muchísimas veces en los cumpleaños de Mauricio, e incluso cuando vivían muy cerca.

"Es lindo y me encanta su ropa", piensa ella. "Y creo que ahora me está mirando las tetas", continúa. Se cansa e irrumpe en medio de una balada de amor suicida:

-Nico, te pasaste, gracias por acompañarme.

-No, no seas loca. ¡Mar de Copas es lo máximo!

-¡Sí! Yo no venía hace uff a verlos, no sabes. ¿Tú?

-No, yo tampoco los veía. Antes íbamos a todos los conciertos con Mauri, pero de ahí ya no.

"La cagaste", pensó ella. "¿Por qué tenías que mencionarlo si todo andaba tan bien?"

"La cagué", pensó él. Sabía que Gabriela prefería evitar el tema Mauricio cuando fuera posible. Quiso remediar la situación de inmediato.

-Voy a pedir unos Maracuyá Sours. ¿Te gustan?

-¡Son mis favoritos!

El primer gol era para Nico.

II

El concierto avanzaba, y la conversación se volvía más espontánea a medida que las canciones se volvían más corta venas, y sobretodo, a medida que llegaban vasos incontables de Maracuyá Sour. Nico puso en la balanza su regla de no ayudarse con alcohol para ser más agradable, contra lo linda que lucía Gabriela esa noche y lo increíble que olía su cabello. La balanza - y el partido- se inclinaba a favor a Gabriela. 

-Gab, brindemos porque conciertos así hay muy pocos.

-Ya, pero un Maracuyá más nomás. Voy como cuatro ya.

Acabando el concierto, la mesa cinco continuó con Piscos Sours tradicionales, ya que se había acabado la esencia de maracuyá en el bar. Conversaron sobre música, sobre autos, del trabajo, y también del desamor. Fue ella la que recordó a Mauricio, y quiso medir la reacción de Nico.

-¿Le has dicho a tu amigote que salimos de vez en cuando?

-Alguna vez creo que lo hablamos. Normal, ¿no? No tendría por qué molestarse.   

-Sería bien conchudo si se molesta, en verdad.

-¿Por qué, ah? ¿Está saliendo con alguna amiga tuya o qué?

-No, aunque si te contara las cosas que me ha hecho me entenderías. Pero olvídate, no quiero hablar de eso en verdad.

A él le parecía raro que sea ella quien tocara un tema tan tenso, y precisamente en estos momentos. La miraba detenidamente. Sus ojos grandes, marrones, resaltaban entre su nariz pequeña y sus labios delgados. Era un rostro que le gustaba. El alcohol a estas alturas ya había hecho su labor. Tomó aire y propuso.

-¿Vamos un toque al malecón?

Aún sin los siete tragos que tenía encima, Gabriela se hubiese dado cuenta de inmediato que esa frase encerraba una idea que ella pensaba difícil de creer. Él deseaba que algo pasara esa noche, pero no se atrevía a decírselo tan directamente. Se sentía bien con él. Estaba a gusto. No quiso complicarse en absoluto.

-¡Vamos!

Nico condujo lentamente rumbo al malecón. Era tarde, y pese a que no había tráfico, quería ser precavido en extremo para evitar líos con la ley. Había quebrado una de sus reglas hoy, y tenía ganas de seguir quebrando reglamentos y mandamientos junto con la chica que se encontraba en el asiento del copiloto, a quien había visto abrazada de su mejor amigo innumerables veces, y que hoy lucía mejor que nunca con o sin maracuyás de por medio.

Pararon. El volumen de la música estaba en el número tres. No hubo mucha charla esta vez. Se miraron. Sonrieron. Ella se acercó y buscó la boca de Nico. Él buscó oler su cabello, pero se encontró con su cuello. Fue otro gol, ya que era el punto débil de Gabriela, que se dejó besar largamente. Ella -decidida- se agachó, para sorpresa total de Nico, y bajó el cierre de su pantalón. Lo cogió con ambas manos y se la empezó a chupar. 

-Mejor ahora no. Mejor te llevo a casa, Gab.

Y esa frase marcó el fin del partido. 

Nico prefirió no mirarla a los ojos. Ensayó una media sonrisa, subió el volumen de la radio, y arrancó a velocidad sin pensar en los líos con la ley.

III

El auto japonés del año 98 atravesaba la pista en ruta a casa de Gabriela. Iban al borde del mar, que negro y espumoso, se confundía con el cielo en los tramos que estaban menos iluminados. Ella quebró el silencio que se había instalado como un pasajero más.

-¿Tú sabías que él me sacaba la vuelta cuando yo estaba en el cole todavía? ¿Lo viste?

-No. Nunca lo vi. No éramos muy cercanos en ese tiempo. Tampoco me contó nada.

-Es un hijo de puta. Nunca me quiso realmente, sólo quería tirar.

Al soltar la última frase, hizo un gesto que a él le llamó la atención. Se cogió los codos y cruzó los brazos, como dándose un abrazo. Quiso abrazarla al verla vulnerable. Se limitó a decirle:

-Cuando estamos borrachos siempre habla de ti. Hasta ahora.

Ella volteó el rostro como si le hubieran lanzado una cachetada. Sus mejillas estaban rojas. Podía seguir la orilla de la Costa Verde con la vista, atravesando distritos, hasta divisar las luces de La Punta.

-No te creo ni mierda, Nico.

Cuando finalmente llegaron a la puerta de casa de Gabriela, se despidieron con un beso en la mejilla, una sonrisa, y la promesa de verse pronto. Ninguno sabía si el otro decía la verdad o no. La noche estaba fría, y lejos de la pista paseaban perros callejeros en búsqueda de comida y de amor. 

Gabriela sube las escaleras, cuelga su bolso, se quita los zapatos, y marcha hacia el baño. Le ha costado mucho aprender a ser práctica y a desconectarse de su lago frágil, pero lo ha logrado con éxito arrollador. Elige no ponerse a pensar mucho en lo confusa que resultó la velada. Mañana será otro día de trabajo, y otra oportunidad para acabar de llenar ese placard, que ahora admira con orgullo. Se mete a dar un duchazo caliente. Se masturba.

Nico decide pasar por un grifo antes de entrar a casa. Quiere tomar algo helado. Piensa que lo sucedido esta noche no va a volver a repetirse, pero no lo sabe con certeza. Sabe bien que Mauricio no le diría nada si él entablase algún tipo de romance con Gabriela. No le diría nada, como es clásico, pero jamás se lo perdonaría. Pese a estar alejados, aprecia mucho la amistad de Mauricio como para ponerla en riesgo. Paga con un billete de diez soles y destapa la Coca-Cola con algo de brusquedad. Se moja la camisa.

Lejos de ahí, en su departamento, Mauricio busca algo que beber.

Sopa de Caracol

En la radio suena Fórmula - Volumen 2, el último álbum de estudio del popular King of Bachata, Romeo Santos, quien está próximo a cerrar su gira mundial en New York, su ciudad natal. Sin duda será un día especial para el cantante. Hoy, sin embargo, es un día especial para la chica que está al volante cantando las canciones del bachatero a todo pulmón. Mayra tiene 29 años, y maneja nerviosamente su auto atravesando el zanjón. Nerviosa en parte porque ha salido un poco tarde de su trabajo; y sobretodo por una sencilla y poderosa razón: Debe llegar a tiempo a su fiesta de cumpleaños.

Fiesta sorpresa, debería añadir. Mayra se dio cuenta fácilmente de que algo se tramaban sus amigos ya que es bastante curiosa por naturaleza, y no le fue difícil encontrar abierto el Facebook de un compañero de oficina, junto con la invitación a la fiesta organizada por su mejor amiga, Daniela. La misma Daniela que viene torturándola hace media hora vía Whatsapp. El mensaje es para que antes de llegar, Mayra pueda darse un saltito para comprar unos piscos porque huevona, me acordé de to-do menos del pisco, y como sabrás a mi me salen unos chilcanos buenazos/Aparte, ¿no quieres emborrachar al cuerazo ese de tu oficina que he invitado?/Está reconfirmadísimo que viene ah.

Daniela había invitado a todos los amigos del trabajo de Mayra que pudo encontrar, incluído Rodrigo, asesor de ventas que había entrado a la empresa hacía tres semanas. Mayra no había logrado conversar mucho con él como para querer entablar una relación de naturaleza romántica, pero para ser honestos, quería agarrárselo con lengua y contra la pared. Quizá sólo eso. Quizá alguito más. De cualquier modo, más valía darse prisa con la compra de los tragos porque nadie en ningún rincón de la ciudad quisiera manejar por la Avenida Javier Prado a partir de las seis de la tarde. Es una tortura que bien debería implementarse en cursos sobre el  control de ira.

Mayra se detiene en el market de un grifo cercano, Se dirige directamente a la sección licores y escoge dos botellas de pisco acholado sin fijarse en el precio. Llega apresurada a la caja, que gracias a todos los dioses está vacía.

-Buenas tardes.

-Bienvenida a Retrox, señorita. ¿Va a cancelar con tarjeta?

-Sí. Visa, por favor.

-Uy, señorita. Lo que pasa es que ahorita no tenemos sistema para Visa.

-Bueno entonces con Mastercard.

-Tampoco hay para Mastercard, disculpe usted.

-Bueno, ¿para qué tarjeta tienen sistema?

-De momento para ninguna, señorita, disculpe usted.

Mayra piensa que están haciéndole una broma de mal gusto. Se controla.

-Menos mal que me alcanza el efectivo.

-Pucha, señorita. 

-¿Pucha, qué?

-Es que son cien soles. ¿No tendrá billete más chico?

-Es un grifo, se supone que ustedes tienen todo el sencillo del mundo.

-Sí, pero ahorita se llevaría todo el sencillo de mi caja. Y ya acaba mi turno, y no puedo dejar la caja sin sencillo.

La concha de su hermana, piensa Mayra. ¿Puede haber gente así de conchuda realmente? Esta chica quiere que le resuelva sus problemas existenciales. De repente me manda a cambiar el billete también.

-Disculpa, ¿no le podrías decir al chico que echa el gas que te cambie? Justo está atendiendo a un taxista, mira.

-Bien pensado, señorita. Ahoritita regreso.

Luego de trece minutos, regresa la chica del market con el sencillo en la mano, y con su teléfono en la otra

-Disculpe la demora, señorita, pero bien guapo era el joven del taxi, hasta me pidió mi número.

-Ya veo. Bien por ti.

-Uy sí. Guapo estaba. Aquí tiene su vuelto. ¿No desearía llevar la oferta de Red Bull?

-Métetelo al poto, puta.

-¿Cómo dijo, señorita?

-Que sólo lo tomo cuando estoy en ruta. En carretera. Sino me choca. Gracias, igual.

-Gracias por comprar en Retrox, señorita.

Corriendo al auto, Mayra ojea su reloj y piensa que está perdida. Ha perdido alrededor de media hora, y haciendo un cálculo veloz, hay poca esperanza de poder cruzar la Javier Prado antes de hora punta. De todos modos, no hay peor lucha que la que no se hace. Confiando en su suerte, se lanza a enfrentarse al tráfico limeño, o a morir en el intento.

Tan solo pasaron diez minutos para que empiece el infierno de los atolladeros. Y de los semáforos. Y de los buses que quieren meterse entre los carriles como serpientes selváticas. Y es entre el sonido de mentadas de madre lejanas y cláxones por doquier, que logra distinguir que su teléfono suena. Es Daniela. Mayra piensa que de seguro la llama tan sólo para apurarla, y decide no contestar para no ponerse más nerviosa de lo que ya está. Que no jodan y que me esperen pues, piensa ella, y no hace caso a las insistentes llamadas. A los segundos se cansa de oír el celular sonando, y voltea para lanzarlo al asiento trasero. El teléfono rebota, cae, y se desprende la batería. Me cago, carajo, piensa Mayra, quien no ha medido bien la distancia con el auto de adelante, que acaba de frenar de súbito. Choca. 

Baja roja de ira, con la cara ardiendo como si se hubiera intoxicado con el más vil de los rocotos, y la mano recogiéndose el cabello. Se muerde los labios para no mentar la madre. Baja y la ira se transforma en confusión cuando se encuentra con la mirada del chofer del auto de adelante. Detrás de esos ojos rasgados que la miran con desconcierto, y de la sonrisa pícara que se empieza a dibujar, lo reconoce. Es Luchito.

-¡Noooo puede ser! ¿Mayra?

-Hola, Lucho. A los años. Mira cómo nos venimos a encontrar. 

-¿Qué es eso de Lucho, con esa cara de velorio? ¿Encima que me chocas no vas a saludar a tu pata con el cariño que se merece? ¡Luchito, tu chinito, mamita! ¡Luchito!

Luchito (The Sexy Chinito, como solía poner en su estado de Whatsapp) había sido compañero de trabajo de Mayra hacía ya algunos años. Criollo y conquistador como pocos, tenía el talento innato de irritar a las mujeres. Las piropeaba. Las acosaba. Les hablaba muy de cerca. Las sacaba a bailar con afán en todas las reuniones que habían, sin importarle el rechazo unánime. Todo un personaje, Luchito.

-Perdón, Luchito. He tenido un día de locos. No me di cuenta.

-Ahorita, así como está el tráfico, no conviene hacer mucho chongo, Mayrita. Ya que los seguros se encarguen, no te preocupes, aparte ha sido leve. Ah, eso sí, me tienes que dar tu número para que luego arreglemos pues, reinita.

-Está bien, Luchito. Coordinamos por ahí mejor. Estoy un poco apurada, la verdad.

-Un ratito pues, reinita. Vamos a tomarnos un selfie por los buenos tiempos, acá con los carritos chocones, jajaja.

-Okey, Luchito.

-¡Ahí está! Espérame para publicar la foto. Mira, mira, le puse de leyenda "Choque pero sin fuga" ¿qué tal? Uy pero..espera, espera. Aquí estoy viendo que hoy día es tu diablo. ¿Es verdad?

-Sí (suspirando y a punto de estallar)

-Entonces esto no es más que una señal de la vida misma, Mayrita. De repente este pechito es tu destino. Dime, ¿dónde va a ser el tonazo?  

-No se bien la dirección, Luchito. Te mensajeo llegando para dártela. Ahora te dejo porque en verdad me están esperando. Ya hablamos. 

-Cuídame todo eso ah, jaja. Una bromita pues. Ah, y señales del destino, Mayrita, señales del destino no te olvides. Ya hablamos, reinita mía.

Mayra se metió a su auto abollado y arrancó de inmediato, asqueda. Tomó una nota mental: cambiar de número teléfónico mañana mismo.

Cuando Mayra por fin llega a la reja de fuera de casa de Daniela, logra escuchar una bulla ensordecedora. Sin duda la fiesta ya empezó, y empezó hace mucho rato con ausencia de la festejada. Se siente un poco cojuda ahí parada, transpirada, con la bolsa de los piscos en la mano. Toma aire, y decidida a dejar todos los momentos tensos del día atrás, avanza firme hacia la puerta que está entreabierta, pero su fugaz optimismo se va al tacho rápidamente a la vez que sus ojos se abren al límite de su capacidad.  

Es Rodrigo. Su Rodri. Wata Negue Consup. Bailando con su mejor amiga. Yupi pa ti, yupi pa mí. Bailando y cogiéndola de la cintura. Luli Rwami Wanaga. Bailando Sopa de Caracol (¡Hey!) en su propia fiesta y en apretujado trencito. Es demasiado. Mayra aprovecha que nadie la ha visto para salir del lugar a toda velocidad. Cuando arranca el auto siente algo que le corre por la mejilla, y al verse la mano se da cuenta que es su maquillaje: Está llorando.

Llega a casa y asegura la puerta con llave. Mira el buzón por si acaso, pero no hay novedades. Ya en su cuarto decide ver alguna película en televisión. Ha apagado los teléfonos y piensa: Qué huevón Rodrigo si se quiere afanar a Daniela, porque ella se aburre rápido de sus conquistas. Aparte, tiene una teta mucho más chica que la otra. Sonríe. Pese a que ha sido un día de aquellos, ha elegido reírse porque recuerda que la vida es una serie de eventos desafortunados, y que no perdona ni el día de tu cumpleaños. Cuando sale de sus pensamientos se da cuenta que su gato la busca, ella lo carga, y le da un beso largo. Se siente afortunada en medio de todo. Al menos hay alguien que sí le muestra cariño, honesto y real, cariño desinteresado.

A los pocos segundos, el gato le muerde la boca.

Enyels

Hola Manuel

Te escribo porque tengo bastantes mensajes tuyos. Esta es la última vez, y espero puedas entenderme.

No todas las cosas son como tú crees. Mi decisión no pasa por los inventos que la gente hace sobre nosotros, y todos esos comentarios que no pasan de ser habladuría barata. Conversé directamente con la persona con la que estuviste. Me expresó que la relación –de amigos- que mantenemos le había hecho un daño enorme. Ella sí creyó todas las habladurías por una sencilla razón: Tú le dijiste que te habías enamorado de mí.

Cuando te conocí, y pese a que no hablas mucho, supe que eres una buena persona. Nunca dudaste en ayudarme –callado también- cuando veías que tenía que mover muchas cosas y no me alcanzaban las manos. No te escuchaba hablar mucho, pero tu sonrisa hablaba por ti. Otras veces te encontraba escuchando música arriba en la terraza, con la mirada perdida. Sospeché que te pasaba algo, pero luego me fijé en que esa era tu forma de ser. ¿Por qué tanta melancolía, Manuel?

Al tiempo tu melancolía de siempre se agravó: lucías realmente triste. Perdiste totalmente el brillo que tenías en los ojos. Perdiste el habla y la sonrisa del todo. Había una marcada diferencia y por eso dudé mucho antes de acercarme. No quería entrometerme más de la cuenta, pero sentía un impulso por tratar de ayudarte. Tú siempre tratabas de ayudarme. Me arriesgué y te encontré sentado “viendo” el ensayo. Y digo “viendo” porque tenías la mirada hacia adentro, ¿me explico? Como sea, cuando volteaste y confesaste que tenías un problema difícil de resolver, amagaste una sonrisa, pero tus ojos te traicionaron. Querías llorar y te aguantaste. Algo no andaba nada bien.

Te arriesgaste a confiar en mí, y a duras penas me pediste juntarnos para conversar un día, sin apuros. Vi que te costó bastante pedírmelo, y a pesar de que tenía una reunión con familia y algunos amigos fui a verte. Quería saber si podía ayudarte de alguna forma. Todo lo que me contaste –créeme- me sorprendió muchísimo. Veía en tus ojos que eras sincero, y que de verdad toda la situación se te estaba escapando de las manos. Me conmoví, lloré y te abracé. Lloraste. Estabas confundido, no entendías el por qué de mis lágrimas. Y es que el dolor nos acerca, Manuel. Quería que sepas que te entendía, y que no estabas solo en tu dolor.

Luego, ya sabes, pasó lo peor. No podía creer que te sucediesen tantas cosas juntas. El día que conversamos, antes de irme, supe que ibas a hacer lo correcto. Me lo dijiste, a los pocos minutos, y como siempre supe que eras sincero. Y ahora te pasaba esta tragedia, justo cuando salías de tu confusión. Te vi por última vez a los pocos días, con lo ojos rojísimos, con infinito dolor. Reías nervioso, como si la vida fuese un chiste cruel. Te dije que no olvides orar, que descanses un poco, que sanes y ayudes a sanar a quien compartía esa pena tan grande contigo. Y juraría que siempre entendiste lo que te decía.

No quiero hablar sobre las cosas tan horribles que dijeron de nosotros después. No pude despedirme en persona de ti cuando me fui, y así no lo creas, lo hice por tu bien. No es bueno que tengas tantos problemas ahora, así como tampoco es bueno para mí. Sabes que siempre te brindé toda mi amistad de la manera más sincera posible. Y sólo fue eso, mi amistad. Pero me voy porque no puedo estar en un ambiente tan contaminado, y porque no quiero hacer daño con mi presencia. Entiéndeme, así sea difícil de hacerlo en estos momentos. No puedo estar ahí si sé que estoy poniéndole el dedo en la herida a otra persona. Ella atraviesa un momento complicadísimo, y pese a que se equivoca en muchas de las cosas que afirma, prefiero irme. Por favor, tú no te vayas. Es el último favor que te voy a pedir. Si alguna vez fuimos amigos, no renuncies. 

Siempre voy a valorar mucho que no creyeras los rumores que te contaron sobre mí. Sé que no eres esa clase de persona. Pero me preocupa que me hayan contado que ahora eres una persona totalmente distinta, que eres bastante frío. No endurezcas el corazón. Tú no eres así. Yo me acerqué a ti porque no necesité mucho tiempo para darme cuenta del gran corazón que tienes. Acuérdate de que siempre podemos mirar al cielo en búsqueda de la paz que necesitemos, y que los momentos duros duelen, pero debemos seguir adelante. Pese a que ya no podamos ser amigos, vas a estar siempre en mis oraciones.

Sigue creyendo en Ángeles. Están ahí afuera.

Startinending

Te escribo porque vuelvo a escribir. Creo que es lo más justo. Creo que es la única manera. Empiezo escribiéndote con un dolor de cabeza de mierda. No sé bien si es por hambre, por estrés o porque entré un rato al Facebook y todo es muy falso. Pero entre toda la bola de ridiculeces hay algo que no es falso. Es verdura, como decimos por acá. Estás enamorada. Siguiente pregunta, como decimos por acá: ¿Estás bien? Espero que estés muy bien y muy contenta.

¿Yo? Yo estoy hecho mierda.

Pero menos que antes. Mucho menos que antes. Tengo una pequeña vida muy calculada y monótona. No hablo con mucha gente. No veo a mis patas. No sé muy bien por qué. Intenté hasta el final no alejarme de esas tres o cuatro personas a quienes les podía contar de todo, pero el silencio se interpuso de repente. Mi silencio. Voy de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa. No contesto el teléfono. Apago el celular por la noche. Y no, no he escrito ni mierda en mucho tiempo.

No te llamé cuando te dije que llamaría. Empecé a trabajar incluso los fines de semana. Cuando te llamé sentí que eras amable, pero que no querías realmente que yo te llamara. Fue lo que sentí y quisiera preguntarte si atiné o no. Sin roche, dime. Sabes que puedes decirme sin roche cualquier cosa, porque a estas alturas, creo que contigo no podría estar molesto jamás. Pero sí algo palteado. Si cogiese el teléfono en este instante, no sabría muy bien qué decirte.

No quería mentirte, hacerme el que no sabía que estabas con flaco, y decirte "felicidades".

No sé que haré en Navidad. Me metí a jugar "amigo secreto" y ya me arrepentí. No quiero regalarle nada a nadie ni vicerversa. Estoy a punto de renunciar casi a diario (hoy más que ayer) Mi trabajo se transformó en mentirle a clientes, pelearme con los gerentes del canal para que entiendan que chambean en un canal. Cero glamour. Cero audivisualidad. Creo que mi carrera no da para más, y no tengo dinero para sentarme a escribir. Ya ni siquiera creo que pueda escribir algo que pueda valer la pena. No me gusta sentirme como me siento, pero avanzo a paso de tortuga. No creo que las cosas vayan a mejorar, pero pienso que es lo más lógico. Cuestión de probabilidades estadísticas. Pagaría por sentarme en un sillón contigo a ver Big Bang Theory.

Me siento cojudo y acojudado. Consejo: nunca confundas la profunda brecha que separa a la cojudez per se y al acojudamiento.

Sigo pidiendo Domino's, pese a que estoy a un paso de Papa John's. He dejado un poco de lado a la Mexicana. He engordado unos 7 kilos. No precisamente de masa muscular. Mi cabello está más largo de lo que parece y ya me acostumbré a los dreads. Creo que me muero si me corto el cabello. Me molesto fuerto y me dan episodios de infinita rabia, de la nada, y después Eminem saca un nuevo disco y me calmo por un corto período. 

Le he tirado la toalla a todo el rollo sentimental. Después de dinamitar mi pecho el último año, no me queda nada. Si empieza a interesarme alguien, al poco tiempo me repele. Me acostumbré. Dejé de tomar fuerte, y cuando tomo y veo alguna chica guapa sonrío porque sé que no tendría oportunidad. He ganado mucha confianza y seguridad en otros aspectos, pero en ese tema particular he retrocedido bastante. No he pensado en volverme gay: me daría mucha flojera.

No me gusta mi trabajo, mi vida en general. No sé como cambiar la situación. Me reconforta pensar que después de un año como el que tuve, debería estar agradecido de tan solo estar vivo. No sé cuanto tiempo me tome volverme a sentir bien, no sé si sucederá, o si me pasará como a Two and a Half Men (que se sigue llamando así pero ya no lo es) Igual, quiero decirte que me alegra saber que estás alegre y que te quieren y te sientes querida. Pese a que creas que no, te mereces cosas muy buenas. Nunca me cansaré de decírtelo. Dale un intento a enamorarte, y yo le daré un intento a escribir.

Por ahí rumorean que podría volver el Tío Charly. One just never knows...